En mi primer viaje a Estados Unidos hicimos parada en este popular parque temático en el que se ruedan películas y series de televisión. Si quieres montañas rusas y demás, no vayas. Esto está dedicado al cine, y con espectáculos relacionados con el mismo te encontrarás. Os dejo algunas fotillos por si os animáis.
El camino era largo… pero se nos hizo muy corto. No todos los días recorres una carretera que va durante decenas de kilómetros pegada al Océano Pacífico, y por supuesto pocas veces disfrutas de vistas tan magníficas, a no ser que vivas allí. El camino desde Carmel-by-the-sea hasta Los Ángeles lo hicimos atravesando el Big Sur por la Hwy 1. No sé si alguna vez alguno de vosotros recorrerá esa zona, o estará cerca. Si tenéis ocasión, disfrutad de unas cuantas millas de auténtica vida.
Os dejo algunas fotos para convenceros. Más fotos aquí
En la primera, el hermano pequeño se despide del mayor. Se va a la guerra de Irak.
En la segunda, tomada pocos meses después… se despide de él para siempre.
En este caso, las imágenes muestran TODO lo que opino sobre este tema.
Vía | ClubRSX.com
Recuerdo que la noche antes del vuelo vi United 93, la película que cuenta los hechos que supuestamente le sucedieron a los pasajeros del avión que el 11 de septiembre se estrelló en un campo de Pennsylvania. Dormí poco, muy poco. Pero no me desperté cansado. Esa mañana iba a montar por primera vez en un avión, iba por primera vez a salir de España, iba a Estados Unidos. El sueño era lo que menos me importaba.
Phares llegó, me recogió, recogimos al Mosky, y nos fuimos para el aeropuerto. Alguna vez había ido a Barajas, pero en absoluto para tomar un avión. Por primera vez miraba las pantallas azules con un interés real. Encontré nuestro vuelo. No estaba retrasado. Todo iba bien. En apenas tres horitas ya estaría volando.
Recuerdo que en la cola para facturar el equipaje justo delante de nosotros había una rubia tremenda. Pero TREMENDA. Pelo liso, alta, delgadita. Además hablaba inglés, por lo que llevaba todas las papeletas para ser estadounidense. En la foto la podéis ver por detrás. Fue la primera chica de la que me enamoré en ese viaje.
Facturamos y entramos al Duty Free tras un buen número de controles. Por primera vez veía esas tiendas de las que tanto había oído. Esas que no tenían impuestos. Recuerdo que Phares, seguramente percatándose de lo boquiabierto que iba, dijo algo así como “Ya no estamos en España. Esto se considera internacional”. No sé si será cierto o no. Lo que es seguro es que abrí la boca aún más.
Tras comer unos bocatas y beber algo de agua, a diez minutos de que saliera el vuelo decidimos ir hacia nuestra puerta de embarque. Antes de que una chica cogiera mi billete y lo comprobara, pude ver por un cristal el avión de la compañía Delta que me llevaría a mi destino favorito. Pasamos por un pasillo angosto que comunica puerta con avión, y allí me encontré, en un espacio mucho más pequeño de lo que pensaba, buscando mi sitio. La verdad es que me sorprendió el pequeño tamaño del avión por dentro, a pesar de ser un 767.
Esperaba con ansia el momento del despegue. Phares me dijo que era mejor que el aterrizaje. Nos movimos durante un tiempo buscando la pista para empezar a volar. Una vez estuvimos en posición, los motores comenzaron a tronar… y la aceleración fue bestial. En menos de 20 segundos ya estábamos volando. Ya empezaba a ver los coches pequeños. Empezaba a ver casitas. Hasta pronto España.
El viaje transcurrió muy tranquilo. Se me hacía demasiado angosto el hueco para las piernas, las películas eran una mierda… pero la ilusión por lo que estaba haciendo, por algo que llevaba esperando muchos años anuló todos los inconvenientes que pudiera tener. Tras largas horas, cuando fuimos a aterrizar en Atlanta, comencé a volver a ver carreteras y casitas. Lo primero que distinguí fue una urbanización preciosa, llena de casas unifamiliares y de césped. Allí había una carretera. ¡Coches! ¡Camiones! ¡Y todos tan diferentes! Ese momento creo que se me quedará grabado para siempre. Ser consciente de que había llegado, de que estaba presenciando lo que había visto tantas veces en las películas. Es una gilipollez para el resto del mundo, puede ser, pero a mí me supuso el primer gustazo de triunfo por haber logrado cumplir un sueño.
Aterrizamos finalmente. Phares tenía razón. Es más emocionante despegar. Tras salir del avión y bajar unas cuantas escaleras, llegamos a la Aduana. Odio este trámite en el que el menda te mira de reojo como si fueras un terrorista. Además, era la primera vez que iba a hablar en inglés con alguien que no tenía ni idea de español, por lo que iba algo acojonadillo. El menda se limitó a poner cara de cabronazo y a preguntarme en un perfecto americano. “Wuaiarucomintudeiunaitdstst”. Primera frase. Primer pedete de acojone que se me escapó. Entendí algo a duras penas. “Pleasure”, creo que dije. El cabrón debió ver que yo tenía menos cara de terrorista que una monja, y decidió despacharme rápido. Me corrigió algunas cosas del papelito verde que nos dieron en el avión, y andando. Ya estaba en suelo estadounidense. Pero lo pasé mal. Os lo puedo asegurar.
Cuando nos logramos reunir los tres, vimos que el tiempo se nos echaba encima para el siguiente avión. Casi sin saber dónde dejar el equipaje, por intuición se lo dimos a un negro que lo tiró de mala gana a una cinta transportadora. Ahí el burranco rompió una pata de mi maleta que me estuvo torturando durante el resto del viaje. Nuestro avión estaba tan lejos que tuvimos que coger un tren que comunicaba las terminales. Por dos minutos llegamos tarde. Un azafato de tierra muy majete nos solucionó la papeleta y nos dio asientos para el siguiente hacia San Francisco, que salía un par de horas después. Esas horas nos sirvieron para dar un paseo por el aeropuerto, uno de los más grandes del mundo.
Compramos golosinas, unas revistas, bebidas… Un hombre nos debió escuchar hablar entre nosotros, y en un inglés mucho más fácil que el que tenía el de la Aduana me preguntó si era italiano. “No”, le dije. “Spanish”. Sonrió e hizo un gesto como de “Huy, casi”. El mito de que los americanos no saben dónde está España empezó a desmoronarse aquí, al menos para mí. Intentamos coger red mediante el wireless de nuestro portátil, pero era de pago. Tras hacer un rato más el moñas, fuimos para la puerta de embarque, donde por primera vez desde España y sin contar con mis amigos oí a alguien hablar en español de España. Creían estar perdidos, pero en realidad iban bien, por lo que no hablamos con ellos.
Finalmente, cogimos el vuelo hacia San Francisco. Nos esperaban otras cinco horitas de vuelo. Yo ya estaba cansado, pero una vez más la emoción me impidió conciliar el sueño durante todo el viaje… hasta el final del mismo, porque casi me duermo justo cuando íbamos a aterrizar. Miré por la ventana. Era de noche. Allí estaba San Francisco, nuestra línea de salida. Aterrizamos (mola más despegar, insisto) y fuimos como autómatas a por las maletas. Aparecieron la mía y la de Phares, pero no la del Mosky. Nos dijeron que dejáramos una dirección de hotel y que cuando la encontraran nos la mandarían. Salimos a la calle, y paramos el primer taxi que vimos. Mi cerebro debía estar absolutamente efervescente entre tanto impulso eléctrico. Olores, colores, sensaciones, oír otro idioma. Ya estaba allí. Ya había llegado. El viaje acababa de comenzar.
Tú imagínate que estás en clase escuchando al profesor, y de buenas a primeras entra un menda vestido con un chaleco, con gorra, con una cara de loco y de mala hostia que tira para atrás… y con una pistola en cada mano. ¿Qué haces, aparte de dejar marca de derrape en los calzones?
Esto ha pasado en Virginia Tech, una universidad de Estados Unidos. Y lo peor es que el menda no sólo tenía cara de loco. Lo estaba. Ha matado a más de treinta personas y ha herido a otras cuantas. No voy a explicar aquí minuto a minuto qué es lo que hizo este surcoreano paranoico… pero cabe resaltar que entre los dos primeros muertos y los restantes transcurrieron más de dos horas en los que el asesino se fotografió, se grabó en vídeo, e incluso tuvo tiempo de mandar todo a una cadena americana… así como a modo de “explicación” de lo ocurrido. Punto para el equipo de los de seguridad, por profesionales y competentes.
Hay muchas aspectos de la sociedad americana que nunca lograré entender. Uno de ellos, de los más graves, es que piensen que un país poblado de armas es mucho más seguro. El gilipollas que le vendió las armas al autor de la masacre ha declarado que esto pasa porque se prohíbe el acceso con armas al campus. Me cuesta pensar que tal salvajada no la haya dicho una persona con las facultades mentales mermadas. En realidad ese tío (y como él millones de estadounidenses) tiene la convicción de que todo se soluciona a tiros. Cojonudo. Es que, si no fueran la mayor potencia económica mundial y uno de los países más poderosos del mundo pensaría que esas palabras vienen de un guerrillero somalí.
De todo esto tiene la culpa la famosa 2ª enmienda, una ley muy acorde para el s. XVIII, pero no para los tiempos que corren. Cómo es posible que un país tenga las mejores universidades del mundo, y a la vez sean tan cercanos a los Cromagnones en algunos aspectos de su sociedad. Ahora sólo queda rezar a los muertos, y esperar que su muerte haga activar la enzima del desarme en la mente de ese pueblo, que se quejan de tener un pasado muy violento… pero no ven que el presente está dejando pequeño cualquier tiempo anterior.
En Flickr hay mogollón de fotos que cubren la triste noticia. Os dejo algunas de las más emotivas.
Descansad en paz compañeros. Descansad en paz. Qué pena coño.
