Volveré

Entré en la tienda… y parecía que acabara de entrar en una discoteca. Me faltaba el cubata en la mano para sentir que estaba saliendo de fiesta, pues la música era tan cañera como podía serlo en cualquier sala disco. Además, las luces tenues daban un ambiente íntimo… o cuando menos… acogedor. Un amplio pasillo se abría ante mí, con un mostrador en cada lateral atendido por una bella señorita (un pibón del 15, para qué nos vamos a andar con tonterías). En cada mostrador se podían ver expuestos varios modelos de pantalones vaqueros, o jeans, como dicen por aquellas tierras donde se inventaron. Al fondo, estantes con ropa doblada y una escalera en espiral que sólo subía.

Al ver que la planta baja no era la de hombre, subí. Nada más alcanzar el segundo piso, otro pibón-dependienta me saludó con una sonrisa de oreja a oreja (Hey, How ‘u doin’). Sonrío tontamente y miro a mi alrededor a ver si hay algo interesante. Localizo una sudadera muy chula, junto a OTRO PIBÓN. Yo ya pensaba que las ponían a posta en sitios estratégicos para atontarte. Examino la sudadera tras echar un rápido vistazo al culo de ésta última chica (pedazo cacas, por Dios) y decido quedármela. Acostumbrado a que la ropa en Estados Unidos es mucho más barata que en España, casi miro el precio con desgana… y se me quitaron las ganas de comprarla. Setenta “bucks” por una sudadera. “La hostia”, pensé. “Pues sí que tiene que ser buena la marca para costar esto”. Recordando que esta marca de ropa no la venden en España, me dirijo directamente al probador. ¿Y a que no adivináis cómo estaba la chica que controlaba los Fitting Rooms? Tremenda, y con un positivo por tener los ojos azules, y con otro positivo más por encima ser simpática. Creo que me miró el culo… o puede que en ese momento flipara tanto que me flipé a mí mismo.

La sudadera me queda muy bien. Me la llevo. La chica me vuelve a atender con una sonrisa. “You should look fine with that”, creo entender. O estoy flipándome mucho… o se lo dice a todo el mundo… o no sé ni quién soy. Medio aturdido me dirijo a la caja. Esta vez no me atiende una chica. Me atiende un sarasa de tres pares de pelotas. Pero el chaval, muy majo. Mira mi camiseta, que reza “Atypical Spanish”, y pregunta: “Are u spanish?”. Y yo… “Yeah”. “Nice country”, me dice. Se cobra, y bajo las escaleras, no sin que la chica que antes me saludó ahora me diga que tenga un buen día. Tonto perdido, salgo a la calle. Estoy en la 5ª avenida de Manhattan, en Nueva York, y acabo de salir de Abercrombie & Fitch, una de las marcas pijitas americanas. Me despeja el olor a metrópolis y el sonido de motores y cláxones.

“Algo me dice que volveré…”, pienso mientras sonrío.

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